《弑天·卷四：种怒》

No instante em que a rama de flor de pêssego se ergueu, as trinta e seis colunas de dragão em espiral do Palácio de Lingxiao começaram a exsudar seiva.

Aquela substância viscosa como mel, com um aroma fétido de ferrugem e pêssego, escorria ao longo das escamas dos dragões em espiral nas colunas. O oficial celestial de plantão inicialmente pensou que fosse uma infiltração de chuva — até que viu fios de fungo branco aveludado emergindo das frestas das lajes de jade, com um guarda-chuva de fungos se abrindo e fechando na órbita ocular do dragão, como se estivesse usando o olho do dragão para espiar o céu.

“Subida de impurezas terrestres...” O oficial cambaleou para trás, sua vara de jade na manga se quebrou com um estalo, e uma noz de pêssego em germinação estava embutida na seção cortada.

Ele olhou para cima de repente.

Através do domo de vidro de nove camadas, viu uma visão estranha do mundo inferior: aquela terra, julgada pela Lei Celestial como “queimada eternamente”, agora estendia seus tentáculos com raízes de pêssego, conectando os três mundos. As raízes atravessaram a barreira entre o Submundo e o Reino Imortal, como uma linha de sutura que fecha uma ferida, unindo as fundações do Céu com o solo ardente do mundo inferior.

E o ponto de sutura era aquele ramo de flor de pêssego, levantado em direção ao céu.

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No solo de queima, a lança do comandante de armadura dourada já estava coberta de flores de pêssego.

Ele tentou quebrar o ramo de flor, mas descobriu que sua energia espiritual fluía na direção contrária, entrando nas meridionais de pêssego — aquela árvore de pêssego absorvia, através de sua lança, a energia de fogo e desejos que ele havia consumido ao longo de três mil anos. Cada pétala que se abria fazia sua armadura dourada parecer mais opaca, e as placas de armadura exibiam padrões semelhantes a anéis de árvores de madeira.

“Feitiçaria!” Ele gritou, sua voz parecendo vir de debaixo de uma camada espessa de terra.

O ramo de flor de pêssego na mão do homem se moveu levemente.

“Isso é memória.” Ele corrigiu, a rama de pêssego que se estendia de seu tapa-olho vazio cresceu mais uma polegada, uma folha nova e tenra roçou seu rosto mutilado, “Quando o fogo celestial queimou a terra, vocês perguntaram se essa terra se lembrava de que já foi uma floresta?”

Ao terminar, bilhões de olhos na floresta de pêssegos piscaram ao mesmo tempo.

Cada “olho” refletia uma memória queimada:

Sete anos atrás, aqui não se chamava solo de queima. Era “Bao Sang Ze”, uma vasta área de pântanos e pomares de pêssego. Sempre que havia enchente na primavera, as linhagens espirituais subterrâneas e as raízes de pêssego ressoavam juntas, elevando os sonhos acumulados durante o ano até os galhos — aquelas flores de pêssego branco-rosadas, cada uma, era um sonho não concluído de seres adormecidos sob o solo profundo.

Até que veio o fogo celestial.

Não era punição, nem conquista. O que o Céu precisava era do “medula terrestre” — uma essência de linhagem espiritual que acelerasse a maturação de elixires imortais. Extraí-la transformava um raio de milhas ao redor em uma terra morta, e assim, na história do Céu, surgiu uma anotação: “Bao Sang Ze, árvores demoníacas proliferam, a energia terrestre é turva, deve-se usar fogo puro para purificar.”

O fogo puro queimou por quarenta e nove dias.

O lamento das árvores de pêssego foi registrado como “gritos demoníacos agudos”, as raízes lutando foram interpretadas como “rebelião da impureza terrestre”. Quando a última folha de pêssego virou cinza voadora, uma batida surda de ruptura veio do fundo da terra — era o som do esqueleto da linhagem sendo esmagado quando a medula foi extraída.

E tudo isso foi lembrado pela terra.

A superfície de vidro que virou o solo, as cinzas infiltradas nas rochas, e também os espíritos das árvores de pêssego que vagam fora do portão celestial, incapazes de renascer — todos eles se condensaram em uma “semente”, que ficou adormecida na chuva tóxica de poeira estelar por sete anos, esperando um portador que pudesse ouvir a memória da terra.

“Portador” neste momento rasga suas próprias órbitas, fazendo a flor de pêssego crescer de dentro do crânio.

“Não estou em busca de vingança.” A voz do homem — ou melhor, do corpo possuído pela semente de pêssego — falou suavemente, “Apenas estou falando pela terra.”

Ele fez uma pausa, e a rama de pêssego em seu olho vazio cresceu repentinamente, seus galhos finos perfuraram sua bochecha, e uma sétima flor de pêssego floresceu:

“Em uma língua que vocês possam entender.”

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No fundo do Palácio de Lingxiao, os sete governantes das estrelas, responsáveis pelo “Centro de Linhas de Energia Terrestre”, vomitaram sangue ao mesmo tempo.

À sua frente, a “Estela de Controle da Terra” de jade branco, flutuando há três mil anos, começava a cobrir-se rapidamente de padrões de madeira de pêssego. A escultura de dragões na joia da estela ganhou vida — não se transformando em dragão verdadeiro, mas torcendo-se na forma de galhos de pêssego, com garras de dragão cravadas firmemente no interior da jade, como se estivessem rasgando por dentro a joia que suprimia a sorte do mundo inferior.

“Linhas de energia do mundo inferior... estão se revidando!” O governante de Lobo Voraz segurou o peito que tremia violentamente, seus dedos tocando o sangue com aroma de pêssego que escorria de sua roupa.

Finalmente entenderam o que aquele homem na terra de queima fazia.

Ele não estava conjurando feitiços.

Ele estava “grafting” (entalhando).

Usando aquele ramo de flor de pêssego como enxerto, e o solo ardente de queima como porta-enxerto, ele “graftava” a linhagem de energia do mundo inferior, que tinha sido esvaziada, na essência de linhagem espiritual que sustentava o Céu. Desde então, cada respiração de ar espiritual no Céu significava engolir também o sofrimento de sete anos de queima; cada vez que um oficial celestial refinava uma pílula de ouro, uma cinza de madeira de pêssego se desprendia do caldeirão.

Era uma forma de simbiose primitiva e cruel.

Não era destruição, mas uma imposição de que o agressor e a vítima compartilhassem a mesma linhagem sanguínea.

“Pare-o—” O governante de Tuono gritou, mas de repente, as lajes de jade sob seus pés afundaram.

Não se partiram, mas “amoleceram”. As lajes de pedra do Palácio de Lingxiao, mais duras que aço, tornaram-se como terra húmida encharcada de chuva, e inúmeras raízes brancas como leite emergiram das frestas, com olhos úmidos e do tamanho de gergelim, abertos na ponta de cada raiz.

Esses olhos olhavam para fora do palácio, para o mundo inferior, para o homem que segurava o ramo de flor de pêssego no solo de queima.

Depois, piscaram.

Como se estivessem cumprimentando.

Ou confirmando—

Confirmando se o “canal de sangue” forçado criado ali está livre.

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No fim do solo de queima, a rama de flor de pêssego no olho do homem já se espalhara até seu pescoço.

As marcas de raízes pulsando sob a pele, pareciam pequenos pântanos de pêssego serpenteando dentro de seus vasos sanguíneos. Ele estava se transformando numa árvore de pêssego humanóide, com apenas seu olho esquerdo ainda humano — refletindo a face aterrorizada da dona da tenda de chá.

“Senhora...” A dona da tenda recuou, segurando uma tigela de cerâmica, enquanto uma linha de verde vivo que se movia na tigela crescia, formando duas folhas novas.

“Não tenha medo.” A voz do homem — ou melhor, da árvore de pêssego — começou a se misturar ao sussurro do vento passando pelas frestas da floresta, “A semente precisa de um lugar para enraizar. Meu corpo, queimado pelo fogo celestial, é uma ferida fértil.”

Ele abaixou a cabeça, olhando para seu peito.

Na abertura da roupa, o coração já se tornou madeira. Os anéis de pêssego giravam lentamente na frequência do batimento, e o centro dos anéis não era um ventrículo, mas uma bola de luz rosa e branca, encolhida — era a alma da última árvore de mil anos que foi queimada, sete anos atrás.

“Ela me enviou um sonho.” O homem tocou suavemente os anéis no peito, “Pediu que eu lembrasse de sua aparência. Mas o fogo celestial era tão intenso que me fez esquecer até meu próprio rosto, exceto a direção de cada galho dela.”

Por isso, ele se tornou sua lápide.

E também sua semente.

E, mais ainda, suas raízes.

“Agora,” Ele levantou a mão que segurava o ramo de flor de pêssego, que começou a se tornar de madeira, seus dedos se alongaram em galhos finos, e a nona flor de pêssego floresceu na ponta, “é a vez do Céu lembrar.”

O ramo de flor de pêssego cresceu violentamente.

Não mais um galho, mas uma coluna de luz de madeira que atravessa o céu e a terra. Dentro dela, milhões de raízes corriam, como um rio celestial invertido, seguindo o caminho aberto pelo fogo de sete anos atrás, penetrando de volta na nuvem.

No topo da coluna de luz, no instante em que tocou a sombra da “Estela de Controle da Terra” —

uma flor de pêssego se abriu, cobrindo metade do céu.

No centro da flor, não havia estame.

Era uma face gigante composta por incontáveis rostos. Alguns eram homens, outros mulheres, velhos e jovens, cada um congelado no instante em que sua alma foi queimada na visão de sete anos atrás. Eles abriam a boca, sem emitir som, mas todos que olhavam para essa flor de pêssego no fundo de suas almas ouviam uma mesma frase:

“Agora, vocês ouviram nossa dor?”

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A dona da tenda de chá não conseguiu segurar a tigela de cerâmica.

Ela caiu no chão, quebrando-se. A pequena muda de pêssego, com três folhas já crescidas, caiu na terra, mas não murchou — ao contrário, enraizou-se instantaneamente, crescendo, alongando-se e florescendo diante de seus olhos.

Ao seu pé, uma pequena árvore de pêssego começou a florescer.

Quando o primeiro botão de flor se abriu, ela ouviu uma canção.

Não era uma voz humana, mas o lamento do vento passando pelas juncos úmidos, o gorgolejar do suco de pêssego infiltrando-se na lama da primavera, o sussurro das raízes procurando água na escuridão. Era a canção da terra, a memória de Bao Sang Ze, enterrada por sete anos.

Ela caiu de joelhos, chorando.

Milhas ao longe, as colunas de dragão em espiral do Palácio de Lingxiao começaram a florescer.

Trinta e seis pilares de jade, trinta e seis árvores de flor de pêssego.

As pétalas caíram sobre os ombros assustados dos oficiais celestiais, enraizaram-se imediatamente, absorvendo a energia espiritual deles, formando um segundo nível de flores. Em pouco tempo, toda a sala de Lingxiao foi coberta por uma camada de pétalas de pêssego.

Os oficiais celestiais assustados perceberam: sua energia espiritual estava sendo “traduzida” pelas flores de pêssego. Cada ciclo de circulação do universo fazia sua energia não fluir mais de forma clara, mas misturada com o cheiro de terra, a luta das raízes e a dor de ser queimada até virar cinzas.

Era a dor do solo de queima.

Era o grito silencioso de uma terra que, ao perder sua medula, finalmente explodiu após três mil anos de silêncio.

E o veículo desse grito, aquele homem que se transformava completamente em árvore de pêssego de forma humana, finalmente soltou a rama de flor de pêssego.

Os galhos caíram ao chão.

Enfiaram-se na terra queimada.

Então, toda a terra de queima começou a tremer violentamente, como se uma criatura colossal estivesse se virando sob a terra.

Não era um dragão terrestre.

Era algo mais antigo que um dragão terrestre—

Era a própria “linha de energia terrestre”, que abriu os olhos.

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O último olho humano do homem, seu olho esquerdo, tornou-se completamente de madeira naquele instante.

A pupila virou o centro dos anéis de crescimento, a íris se espalhou em padrões de madeira de pêssego. Com esse último momento de lucidez, ele olhou para a fenda do céu no horizonte leste, que se fechava lentamente.

“Diga ao Céu.”

Sua voz transformou-se completamente no som das ondas do vento nas árvores de pêssego:

“Vocês não queimaram uma terra abandonada.”

“Vocês queimaram um mundo—”

Ele fez uma pausa, e milhões de árvores de pêssego responderam em uníssono:

“—o pulmão.”

Assim que terminou, ele se transformou completamente numa árvore de pêssego que atravessava o céu e a terra.

Seu tronco era uma escultura de rostos lutando, e seus galhos penduravam não frutos, mas “casulos de sonho” que continham as memórias da linhagem terrestre ainda não despertadas. As raízes de pêssego penetraram o Submundo, o topo da árvore rasgou as nuvens, como um enorme parafuso atravessando o céu e a terra, firmemente fixando o mundo inferior e o Céu na mesma memória de dor.

Desde então, os oficiais celestiais ao beberem orvalho sentirão o amargor das cinzas.

Ao observarem as estrelas, verão manchas de sombra de árvores.

E cada imortal que passar pelo céu do solo de queima ouvirá um sussurro profundo:

É a terra repetindo seu único poema de dor, a única lição que aprendeu.

No fundo da floresta de pêssego, sob a pequena árvore que nasceu,

A dona da tenda de chá, tremendo, estendeu a mão e pegou uma pétala de flor de pêssego que caía.

Na pétala, havia uma inscrição delicada como as patas de um mosquito, escrita pelo anel de crescimento da terra — uma mensagem que só os mortais podiam entender:

“Todas as sementes lembram de tudo.”

“E a terra, nunca esquecerá.”